Представляем стихи уже умершего екатеринбургского поэта Алексея Решетова. Здесь же читайте статью Роберта Белова (Пермь) "Белый свет, белый лист", посвященную его памяти:
А у Лешки начало исполняться одно из многих его предречений: "Собрать бы последние силы, Склониться над белым листом И так написать о России, Как пишут о самом святом. Она тебе зла не попомнит. Попросишь прощенья - простит. Настанет твой час - похоронит. Приидет пора - воскресит." Именно так он и писал. И именно стихами его она его - непременно воскресит.
* * *Я знал человека, О нем,Должно быть, вы слышали прежде:Он в свой непостроенный домВходил в непошитой одежде.Садился поближе к огнюВ несуществовавшем каминеИ ласково гладил жену,Хотя ее нету в помине.И в этой нелегкой судьбеВ особенно горькие мигиИскал утешенья себеВ никем не написанной книге.* * *Сюртук засаленный и драный,И на губах запекся бред,Зачем, зачем, художник странный,Ты создавал автопортрет?Зачем не сглаживал пороки,Чтобы не ставили в винуТебе их некие пророки,Чредой стекаясь к полотну?Зачем пристанище сыроеУбогой свечкой освещалИ не писал своих героев,А впалой грудью защищал?* * *Мы сбирали чернику в бидоныИ в ложбинке с травой-муравойВдруг наткнулись на пару бездомных,Отыскавших уют даровой.Им, нагим, комары не мешали,Их ничьи не смущали шаги.И сливались они, и дышали,Как уставшие в схватке враги.И пока мы, столпы соляные,Даже шагу ступить не могли,Эти грешные люди земныеВсех античных божеств превзошли.И сверкала пустая бутылка,И шумела на соснах хвоя:- Это, милые, вам не Бутырка.Наслаждайтесь свободой, друзья!ГОЛУБЫЕ ЦВЕТЫ
Недалёко от пермской тюряги,Где, надеюсь, не сиживал ты,В прикладбищенском тихом оврагеРасцвели голубые цветы.И сжимается сердце в обиде:Я один этим венчикам рад:Ни острожники их не увидят,Ни усопшие их не узрят.Для чего же старалась природаСоздавать образцы красоты,Если жизнь, и любовь, и свобода –Лишь синонимы жалкой тщеты?Для чего же весь мирэтот создан,Где цветы так чисты и нежны,Но для тех недоступны,как звезды,А для этих уже не нужны.МИХАЙЛОВСКОЕ
И не видать в окне Россию,Всю погруженную во мглу,И только перышком гусинымСкрипит сверчок в своем углу.И льются нянюшкины песни,Как будто слезы по щеке,И драгоценных женщин перстниГорят на пушкинской руке.И на одной из стен лачужкиВ глухом неведомом краюТень стихотворцатенью кружкиПьет участь горькую свою.* * *Памяти Н. Ф. ДомовитоваМы бомжи от поэзии, мы шваль,Мы нищие с протянутой рукою.Мы клоуны. Но Господу нас жаль.И он дарит нас вечною строкою.* * *Нет детей у меня. Лишь стихиОкружают меня, словно дети,Но они и бледны, и тихи,Не живут они долго на свете.Дорогой, потерпи до утра,Золотой, подожди до рассвета,Завтра утром придут доктора,Мы на дачу уедем на лето.…И опять – словно снег – черновик,И перо – словно посох скрипучий,И рука – как безумный старик,И свеча – как звезда из-за тучи.СТИХИ О ЗАРЫТОМ ТАЛАНТЕ
Зачем ремесленник, кустарь,Когда есть вещий Дант?Возьму лопату и фонарь,Зарою свой талант.Он столько лет мне жить мешал,Как призрак и кошмар.Он всех житейских благ лишалМеня –мой жалкий дар.Но я его перехитрил.Я сделал верный ход.Я глубоко его зарыл, -Пусть кровь мою не пьет!Так отчего же всё окрестЧерно средь бела дня?И я хочу,чтоб он воскрес,Чтоб он простил меня.* * *Опущу усталую главу:Поздно для хорошего поэтаЯ узрел подземную травуИ потоки косвенного света.То, что рядом, - надоело брать,Что подальше – всё никак не трону,Только глажу новую тетрадь –Белую, голодную ворону…* * *Чтоб обращаться к миру,Паче того – к богам,Нужно хотя бы лиру,Ежели не орган,Ты же от всех в сторонке,Радуясь и грустя,Песенки на гребенке
Складывал, как дитя.* * *Я снова русской осенью дышу,Брожу под серым солнышком осенним,Сухой цветок отыскиваю в сенеИ просто так держу его, держу.Я говорю: отыскивай, смотри,Пока не в тягость дальняя дорожка,Пока вкусна печеная картошка
С еще сырым колесиком внутри.А между тем зима недалека,Уже глаза озер осенних смеркли,Лишь вены на опущенных рукахЕще журчат, еще перечат смерти.* * *Журавли собирают пожитки.Небо в трещинах, как потолок.Три-четыре хороших снежинки –И пиши по теплу некролог.Я и сам, как природа, невесел,Промотал свое счастье, гляжу.И, как будто просроченный вексель,Желтый лист облетевший держу.Вы не знаете, что это значит,Когда воет, как баба, пилаИ на маленькой брошенной дачеМыши нюхают ножки стола.* * *Жизнь моя была легка.Я всегда имел, дружище,И щепотку табака,И клочок бумаги писчей.Как далекая звездаС небосвода буревого,Улыбалось иногдаЧудом найденное слово.Только женского теплаПостоянно не хватало.Сердце льдом пообрастало.Ну да ладно, жизнь прошла.* * *Ты молода, мой друг,а я поэт,И, стало быть, мне много тысяч лет.Я много раз рождался и старелИ на высоком пламени горел.Ты молода, а на мое челоИзвечное страдание легло.И вот опятьвсю ночь пишу стихи,А за окном – вторые петухи.И от вторых до третьих петуховНе более полутора веков.* * *Дерево возле пивного ларька,Ты мне любимой моей показалось.Я любовался тобою, покаПивом канистра моя наполнялась.Той же прически осенняя медь.Те же движенья и та же осанка.Множество милых совпавших примет.Даже недавно зажившая ранка.Дерево возле пивного ларька,Я не решился к тебе прикоснутьсяСлабой, дрожащей рукой старика.Только глядел и боялся очнуться.ГЁТЕ
Мне снится, что в каменном гротеЯ скрылся и к щелке приник.И ходит по берегу Гёте,Прекрасный, как боги,старик.Он воздухом вечности дышитИ тростью, зажатой в руке,Легенду о Фаусте пишетНа небе, на млечном песке.Он ходит, бессмертныйи старый,Один на вселенском ветру.И нет ему ровни и пары:Я скоро проснусь – и умру.* * *Если жизнь имеет продолженье,Где-то там, за Летою-рекой,Снова погружусь в стихосложенье,Сгорблюсь, как бывало, над строкой.Вспомню все подробности, детали,Добрые порывы и дела,Чтоб мои читатели сказали:- Как прекрасна наша жизнь была!Публикацию подготовил ЮРИЙ БЕЛИКОВ
Комментариев нет:
Отправить комментарий